YO, ESCLAVA

Soy esclava de mis pasiones, del placer de mi cuerpo y quizás del ajeno, del dolor, del que se sufre y del que se disfruta, de las mentiras que se sujetan a mi cuello y que sólo mi corazón elige creer, de la felicidad breve o a larga distancia, de las personas, de las palabras, de los momentos eternos y arrolladores siempre sujetos a las hojas de un libro, mi mejor amante. Elijo mi esclavitud a un a riesgo de mi libertad, de la independencia de mi misma, soy yo, el peor amo de mi persona, de los impulsos de madrugada, los mismos que me subyugan, los mismos que me definen. Sólo paseando sobre mis tacones, con mi rojo de labios en el bolso, mi negro eterno sobre la piel, que no sobre el corazón, mis ideas desacompasadas, extravagantes y en demasiadas ocasiones sin sentido, me siento enferma de vida, asolada por un estado febril de pasiones y onomatopeyas perversas que abrasan mi cuerpo y mis sentidos; sólo llena de mi, puedo ser mi mejor yo, para mi y para los que posean las agallas para no salir corriendo.

Lambo a culler con caramelo paseniño,
non quero que remate esta sensación que tan hondamente me inculcou mamá,
faime lembrar que non son tan vella;
recupero sensacións antergas que a miña pel votaba de menos sen sabelo
e derrétome de emoción tal coma o doce que a miña lingua desfruta en cada curva da culler;
recórdame o placer de ser consciente de min,
de ser maior para disfrutar cousas prohibidas para un corpo infantil.
Ese sabor antigo bombardea os meus recordos e lémbrame o feliz que fun,
canto quixen e canto me quixeron,
qué longo e excitante foi o camiño ata aquí,
e que tódalas horas do mundo foron vividas apuradas ata a última gota.
Lenta e inexorablemente apuro o derradeiro anaco de caramelo,
xiro a esquina das miñas cabilacións
e deixo atrás a inquedanza gustosa do que non sabe que pasará mañán,
relámome por última vez procurando reter entre os meus beizos ese doce que só será infinito no recordo, obligándolle a miña lingua a prometerme que voltaremos atoparnos neste mesmo pracer.
Mañán serán outros os praceres,
outras as horas por vivir,
e eu seguirei apurándome para non perderme nada que me conmova o corazón.

Me duelen los tacones, creo que tienen un bulto por donde se pisa o por donde giro la esquina, mi rojo de labios me mira raro y estoy segura de que mi rimmel me odia, no sé si es porque no es suficientemente negro o porque le jode que mis pestañas sean tan cortas, intentaré satisfacer a mi ojo a través del espejo a ver si les hace la pelota, o iré a la farmacia y dejaré de comprarlos de oferta. No sé si es la rebelión de mi ausente belleza o simplemente que me hago vieja, sólo sé que no soy una buena estratega y que estoy perdida, como podré luchar contra las ofertas, las nuevas tendencias y mis tacones. Pienso que hablaré de castración con mi zapatero, olvidaré que el rojo me sienta bien y dejaré que mis pestañas hagan desnudo integral, no sé, lo mismo hasta me hago transparente por elección, o quizás vuelva sobre mis pasos, me compre unos nuevos tacones, más altos todavía... vaya a la famarcia y queme esos rojos horribles, le dea un ultimatum a mi rimmel amenazándolo con dejar de tocar mis cortas pero hermosas pestañas, mire en el espejo y decida que no hay nada malo en el.

As voces rebulen ca súa pegada invisible sen saber que todo se graba cando se pisa o corazón, susurran incoherencias que crean camiños feitos a patadas, rudas, sen vergonza, que matan ós poucos o sentido da lóxica, a quén lle fai falla? se o final todo vai en dirección contraria, non me pareceu ver unha encosta ó cidadán no periódico de turno, de se esta viga vai aquí ou alí, de por qué a miña alma se laia cada vez que a lastiman con indiferencia, de se me parece ben que insulten a miña intelixencia a diario, non lle direi eu polo tanto onde poden meter esa viga, ou con que marca de tiritas me curo do seu afilado proceder, ou de por qué, maldita sexa!, as plagas bíblicas non se poñen ó día, campo de traballo non lles faltaría. Abre a boca que eu che explicarei que pastillas de cores te tes que tomar non para sanar, senon para deixar de ver, de oír e de sentir, para aniquilarte de a pasiño neste tránsito de mentireiros iluminados, de vellonas de fábula, de droga barata da peor calidade, desa que nos inxectan e pola que, obelliles, desquiciados de remate, mendigamos en cada esquina da nosa vida, convertíndoa en signo de identidade. Televisión, radio, prensa de tódolos tipos e sabores, suculentos manxares para un padal entrenado pola ignorancia borrega. A ver se reventades todos de tanta fartura! E mentres nós a recoller os pedazos.

como es posible vivir en una pesadilla con reflejos escasos de felicidad? un día tras otro esperando despertarte, deseando que tu vida sea un sueño del que quieres escapar, inventándote momentos felices, o rescatando pequeñas secuelas de alegría para convertirlas inocente o estupidamente en la vida que querrías pero que sólo está en tu mente, imaginándote que son más de las que son, convenciéndote de que por ellas merece la pena seguir con esa ilusión que sólo tu has creado para sobrevivir dentro de ese sueño que acabará cuando tu decidas despertar, sólo tú, sin mano salvadora, sin palabras que te hagan ver la luz en el momento más inesperado, sin momentos definitivos porque ya has tenido todos los del mundo y no lo han conseguido porque tú no los has dejado, sólo tu voz gritándote estúpida! al oído, gritándote ciega! " Grita a tu corazón y no a tu cabeza porque él es el más estúpido"

caminaba la música a traspiés por cualquier ciudad,
de la mano de cualquier canción en cualquier voz de una calle cualquiera,
alegraba los pasos diarios de cualquier viandante anónimo en un día cualquiera de cualquier semana.
en cualquier momento la torre su una voz llegó hasta el cielo de una falta de perfección porque nadie la necesitaba para hacer y perseguir la belleza de lo imperfecto.
y sonó en la nada en la que se pierde cualquier desconido que no tiene necesidad de encontrarse porque ya se conoce desde siempre, y caminó hasta que se cansó de aquel sonido,y se sentó mientras se tomaba su tiempo para crear otro que lo hiciese tan feliz como el anterior pero perfecto para aquel nuevo momento, más tarde sería otro y mañana y todos los días siguientes tendrían el adecuado, y la felicidad no lo abandonaría porque no dejaría de crear.

PARA QUE CUNDA

me quedé de pié mirando como caían las lágrimas del tiempo,
te quedaste seco ante las palabras que vorboteaban de aquella cascada gris
que contaba los minutos del pequeño hueco de mi espacio
sin comprender que sólo era mío y que no quería nin un segundo más del tuyo,
sin querer saber que nunca he sido ladrona de momentos ajenos
ni vividora de vivencias extrañas a las mías.
si algún día pruebo algo de tu plato será carne y no aire,
porque las ideas no alimentan, pero si lo que se puede coger con los dientes.
te desmenuzaré pedazo a pedazo, bien pequeños para saborearte mejor,
pero de a poco para no atragantarme con la densidad de tu sabor,
para no cansarme jamás, aprovechándote, aprovechandome de ti por los siglos de
los siglos amén o algo parecido.
siempre en mi y siempre tú, para no desconocernos con el paso del tiempo.