Vanxe ou a interacción das palabras

2011-10-31T01:50:00.002+01:00

caminaba la música a traspiés por cualquier ciudad,
de la mano de cualquier canción en cualquier voz de una calle cualquiera,
alegraba los pasos diarios de cualquier viandante anónimo en un día cualquiera de cualquier semana.
en cualquier momento la torre su una voz llegó hasta el cielo de una falta de perfección porque nadie la necesitaba para hacer y perseguir la belleza de lo imperfecto.
y sonó en la nada en la que se pierde cualquier desconido que no tiene necesidad de encontrarse porque ya se conoce desde siempre, y caminó hasta que se cansó de aquel sonido,y se sentó mientras se tomaba su tiempo para crear otro que lo hiciese tan feliz como el anterior pero perfecto para aquel nuevo momento, más tarde sería otro y mañana y todos los días siguientes tendrían el adecuado, y la felicidad no lo abandonaría porque no dejaría de crear.

PARA QUE CUNDA

2011-10-31T00:27:00.003+01:00

me quedé de pié mirando como caían las lágrimas del tiempo,
te quedaste seco ante las palabras que vorboteaban de aquella cascada gris
que contaba los minutos del pequeño hueco de mi espacio
sin comprender que sólo era mío y que no quería nin un segundo más del tuyo,
sin querer saber que nunca he sido ladrona de momentos ajenos
ni vividora de vivencias extrañas a las mías.
si algún día pruebo algo de tu plato será carne y no aire,
porque las ideas no alimentan, pero si lo que se puede coger con los dientes.
te desmenuzaré pedazo a pedazo, bien pequeños para saborearte mejor,
pero de a poco para no atragantarme con la densidad de tu sabor,
para no cansarme jamás, aprovechándote, aprovechandome de ti por los siglos de
los siglos amén o algo parecido.
siempre en mi y siempre tú, para no desconocernos con el paso del tiempo.

2011-10-07T09:41:00.001+01:00

Á MERDA...NUNCA CHOVE A GUSTO DE TODOS, NIN CHOVERÁ

DESVARÍOS VARIOS

2011-10-04T01:28:00.010+01:00

pousada estou neste chan que non remata baixo os meus pés, este mesmo que non pode cós meus tacóns percorridas tantas horas da miña vida desgantando un piso de xadrez.

bébeda estou xa nunha esquina do meu camiño, esperando que me den as doce para tomar unha aspirina que todo o cure, aínda que só sexa ata mañá.

maréome nas noites de verán porque non me visita o sono, arrólome ós poucos, deixando o suco nun colchón cheo de pulgas carnívoras de vergonza.

prestádeme os vosos soños para pegalos e copialos xunto os meus, regaládeme momentos de alegría para gardalos na caixa da miña historia que agora está tan valdía, dádeme un empuxón cando me esqueza de camiñar hacia adiante, pegádeme no corazón cando esqueza que non tódolos humanos perden aceite polo burato do egoísmo, bérrame que non perda a esperanza cando caia e tarde en levantarme.

o doce amor non existe só o doce de leite e ata ese cansa en exceso, é unha máxima que algún día me tatuarei na memoria para sobrevivir. só intento lembrar que os filmes de princesas remataron fai tempo e que agora prefiro as películas de terror.

mátame cando esqueza que aínda podo elucubrar sen que me importe o que pensen do meu verbo escrito ou falado, tírame das orellas ben forte cando non diga palabras de tola alucinada, cando deixe de ser eu.

PALABRAS EN LA BARRIGA

2011-09-27T14:15:00.004+01:00

volví sobre mis pasos y cada uno de ellos me dolía más que el anterior. recuerdo cuando no era así y lo echo de menos, me echo de menos, últimamente más que 'nunca jamás'. recuerdo cuando todo era más fácil porque yo lo hacía más fácil, era simple, simplemente desaparecía o me daba media vuelta hacia el lado contrario para no volver sobre ninguna palabra, cuando ninguna palabra valía. sólo quiero volver sobre mis pasos cuando sea necesario y poder reconocerme, y encontrar la verdadera cara que hasta no hace mucho residía en mi espejo.estoy en ello pero como duele!, tendré tiritas a mano para poder curarme por el camino y alcohol de noventa y seis para el vaso de chupito escondido en mi bolsillo.

MEDO

2011-09-19T14:35:00.003+01:00

Caendo morrín ante os teus ollos de non tan neno despois de achegarme unha man que o orgullo nunca me deixou ver. Levantáronme a empuxóns os primeiros raios da mañá seguinte de non sei que día, nunha hora calquera e ti non estabas ahí para berrarme que se facía tarde para a miña vida.Seguín caendo logo do desaiuno e logo da comida e vislumbrei o chan xa cerca da cea pero ti seguías sen aparecer para lerme un conto no niño despois da caída.

Lástima dos heroes inexistentes á hora dos sustos, á hora das caídas, á hora dos medos de cada día.

2011-08-31T00:32:00.005+01:00

sigo sentada mentras o mundo xira sen caerme por ninguna das súas esquinas, e mira que as busco por ver se por fin caio para voltar levantarme e comezar todo de novo, pero parecen todas elas cantos rodados que se me escorren a cada paso do camiño para gastarme unha broma pesada desas que preceden a días de morros e silencio finxido, que ironía!

UN VISTO Y NO VISTO

2011-08-20T00:39:00.003+01:00

que rápido se pierden las palabras en el vaso cuando se apura el trago,

que rápido se hace el camino cuando no se quiere llegar a la meta,

que rápido gira el mundo cuando no hay mapa para recorrerlo,

que rápido se escurren las ideas por el sumidero de mi boca,

que rápido, vertiginoso y acelerado se hace todo cuando no se tiene nada que decir.

2011-08-13T02:51:00.003+01:00

y que más?

qué más de todo para que no me aburra?

qué más habrá para que no me aburra?

de todo me aburro tarde o temprano,

todo me cansa con el paso de las horas,

paso a paso, minuto a minuto, siempre lo mismo,

del cansancio de mi, de los demás, del tiempo a su paso,

de las piedras grises de esta ciudad,

del cansancio de los siglos sobre ellas,

de no saber que vendrá, de mis ansias,

del por qué de mis kilos sobre mis tacones,

de qué significo bajo este negro,

de por qué peso tanto cuando duermen mis sueños

de por qué no se realizan sin moverme,

de por qué me quedo quieta cuando el resto se mueve,

de por qué sé que la cobardía no es moneda de cambio para mis huesos,

de por qué siempre me arrimo al sol que menos me calienta.

de por qué siempre me pregunto por qué.

2011-07-31T17:32:00.008+01:00

O REVERSO

Non sei en qué momento me perdín,

non sei cantas veces repetín o mesmo bocado agre

para votalo fóra arrepentíndome segundos despois.

Non sei xa canto anhelo unhas mans con amor no meu corpo,

canto unha palabra de agarimo todolos días no meu oído,

unha oportunidade de que me posúan por completo,

de dar as miñas ideas, o meu sentimento, a min,

de recuperarme e ser eu para darme sen reservas,

para non ter medo a vivir en outro e a que vivan en min sen ter medo,

para non ter medo de atopar o que realmente necesito

por medo a non estar a altura, por medo a que non o estén.

Non podo evitar preguntarme que é o que quero

e se cando o atope será realmente o que necesito.

O INVERSO

Quizais non sexa un alguén senón un algo o que me falta.

Quizas o saiba mañán, quizais nunca.

Quizais a resposta estea oculta tralo meu ánimo

2011-07-30T17:06:00.004+01:00

Le pediré al Diablo que me aguante la cerveza cuando mis piernas no aguanten la vergüenza del alcohol, y si pesa demasiado la meteré en un vaso de tubo impregnado en besos para que la carga sea más dulce; aún así acuérdate de regañarme cuando abanee de felicidad etílica por si se da el caso de que la responsabilidad de mi pequeño cuerpo no fuese suficiente. Sólo mátame cuando deje de querer ser, de querer vivir, de querer querer, porque entonces el Infierno será poco para este pecado y Satán un angelillo flagelándome por no ser yo.

de porque siempre llueve sobre mojado

2011-06-13T22:08:00.004+01:00

resvalé en un charco desternillándome a cada paso del golpe,
en cada carcajada mil gotas de porques a ese dolor de culo,
me vieron y me vi, tirada en el medio de un paso de peatones de ninguna parte,
contando las líneas blancas de aquella cebra estática que sólo para aquel instante,
para mi, había cobrado vida para decirme que ser tan patosa era gracioso,
gracioso, y una carcajada irónica salió de los finos labios que mi madre había puesto en mi cara,
gracioso, pensé, gracias pensé, por tener aquellas comisuras que daban tanto de si a la risa,
me levanté, di un paso o dos, ya no sé, porque mis piernas son muy cortas sin tacones
para volver a caer encima del rosal de mi vecino mientras un gato desde su ventana
se relamía los bigotes al verme aplastar aquellas flores que le habían picado tanto
cazando ratones.
la lluvia cesó prometiendo lavarse en seco porque ya hacía siglos que estaba muy sucia y porque a mi no me gustaba que manchase mis camisetas blancas, esas que nunca me ponía porque deslucían mi sonrisa en los días oscuros, jurándome que si reía me regalaría un rato de sol,
y que le pediría un favor a la luna para que a esa hora de la tarde saliese para mi, gordita y redonda como a mi me gustaba para contarme un cuento de fantasmas a modo de chiste, sólo para mi.
sólo para mi, me reí para adentro porque la risa ya no hace eco y eso no tiene chiste en una habitación vacía, la misma en la que siempre me quedo para que la carcajada no se contagie, el estómago me lo pidió porque siempre se duele al reírme.

2011-06-08T18:38:00.003+01:00

Una huida a tiempo es un bien para mañana,

pero y si los pies no te dejan correr?

y si los ojos ya no miran hacia atrás?

y si tu cuerpo no encuentra madriguera donde esconderse porque no existe?

y si en realidad ya no hay lugar al que huir porque estás donde y en quien quieres estar?

"Dame de esto y sólo me verás dormir" a pié de barra dijiste,

y si sólo quisiese darte de eso para verte siempre dormir en mi?

Quizás la huida esté cerca,

quizás la cobardía y el miedo a las heridas me empujen en mi camino,

"quizás" es seguro en este libro que escribo hace años,

pero si no fuese este el momento y esta la que soy ahora,

dejaría que escribieses todas las páginas en blanco que le quedan,

por eso huiré sin mirar atrás...quizás

Un nome de muller

2011-03-26T22:19:00.003+01:00

Caían as columnas có teu golpe de cadeira,

berraban as copas por probar os teus labios,

peleándose a golpes as baldosas por bicar os teus tacóns.

Nunca te soubeches tan segura

coma cun rouge vermello no bolso,

nunca tan adorada

senón subida a aqueles trece centímetros de tacón;

o teu nome é María, Lucía, Carme

ou calquera que se preste a ser cantado,

calquer nome de muller.

sin letra mayúscula

2011-03-23T18:23:00.009+01:00

el anterior minuto me reclamó al oscurecer sus celos por mis pensamientos, argumenté que no se preocupase, que yo seguiría siendo para el tiempo igual de benévola que él lo había sido con mi piel al no posar aún sus marcas en mi, 'es en vano' me dijo, 'ya no son mis marcas las que están en ella sino las de otro', 'ya hace tiempo que tus alegrías no dependen de mis horas sino de otro que no soy yo', 'no seré más el que pasee por tu cuerpo, son otras las manos, otras las caricias y otros los ojos que te alegran al mirarte', no pude más que asentir y ver que la pena consumía sus segundos alejándolos de mi, nunca sabrá que ésta misma alegría es mi pecado. el tiempo ya no se apiadará, 'no te engañes' me dijo, 'porque todo lo que empieza a mi paso se desgasta'.

2011-03-22T00:00:00.002+01:00

O teu reflexo, lembras?

A pesar dos anos, dos problemas,

a pesar de nós,

chámante pai pero es táboa de salvación,

amigo, compañeiro, confidente,

un pouco dos dous,

os dous un pouco de ti;

un par de oídos que nos escoitan,

un par de mans que nos soteñen para non caer,

un par de ollos que nos coidan,

o recipiente dos nosos aprecios,

o noso orgullo, o noso exemplo para a loita,

igual a min, igual a él,

o máis querido do noso mundo,

o alento co que nos levantamos ó tropezar,

toda unha vida de cariños e promesas cumplidas,

o noso pai e a nosa razón de ser.

Para un pai que nunca se rende

2011-03-08T20:36:00.007+01:00

08/03/11

(Reflexo)

sempre te quixen e nunca souben contalo,

sempre te mirei con compaixón por aquel non sei que,

ese que sempre soubeches e non quixeches contar,

sempre me miraches sen saber que dicir,

sempre me escoitaches sen saber que pensar,

sempre quixeches contalo,

sempre choraches por non entender,

sempre me odiaches por ser o que odiabas,

sempre berraches ó vento que non te escoitaba,

sempre anelaches querer contalo,

sempre fun eu e non souben contalo,

sempre son eu pero non quero sabelo.

ésta son eu, éste o meu espello.

2011-03-06T22:53:00.008+01:00

chámante pel pero es 'Caixa de Pandora',

acocho e refuxio de paixóns,

de segredos irrenuncibles que non quixeras contar

pero que se len cós roces quentes do desexo,

ábreste como un libro vomitando sentimentos,

pedindo, berrando por momentos irrepetibles,

por cariños efémeros, por amores de romance,

nunca soubeches de perdóns nen de arrepentimentos,

nunca quixeches saber,

como a nai doida que arreda dun fillo,

como o vento que nunca se queda,

como o que non ten casa nen a quere porque amolece,

un xuntarse dous e facer un,

es miña e recoñézote.

2011-03-02T23:31:00.004+01:00

02/03/11

comenzaría una cuenta atrás si en el uno todo volviese a empezar, pero ya no sé donde está el principio, no hay goma ni tipex que borren las culpas, no hay agua ras posible para las manchas de mi conciencia, solo estoy yo conmigo misma y a veces, muy pocas, el resto de figurantes de mi vida, en esta obra solo puedo ser un personaje plano, sin facetas, sin fondo. echaría a correr detrás de mi alma pero hace tiempo que se ha diluído con mi recuerdo.

Á fresca de Febreiro (Reflexión en varios pasos)

2011-02-22T21:17:00.012+01:00

22/02/11

Te escribí mientras el bolígrafo vomitaba mi última idea,

la de aquel último instante, malgastado a toda prisa

a lomos de la impaciencia de esta juventud que se me agota.

Hoy igual que siempre

2011-02-14T20:26:00.005+01:00

siempre me has visto,

cuantas veces has leído en el libro de mi persona,

tantas distancias que has superado en mi ausencia,

las del cuerpo y las del corazón,

un montón de regalos diarios en horas de teléfono,

de kilómetros en horizontal porque me dan vértigo los aviones,

de coches con combustible eterno,

de horas a la pilla y de palabras a la pata coja,

de los caramelos de beso que tanto le gustan a mi boca.

por todo esto y por lo que me callo

prometo estar siempre a tu lado

Á fresca de xaneiro

2011-01-10T02:36:00.015+01:00

te odié un instante por negarme mi futuro,

pero el siguiente instante ya no tenía futuro,

dos instantes más tarde mi cabeza me felicitaba,

ahora, con mi culo bien preso a la vida

y mis pies en unos buenos tacones,

me da pena lo que fue y no añoro el 'podría',

no hay 'y sis' en mi mesa,

y dos pasos a la izquierda

de la puerta para fuera, me invitan largos caminos

para estrenar mis zapatos nuevos,

y aunque el perdón aún me sabe muy caro,

el querer aún es una hermosa palabra

que se ha quedado colgada en la pared de los trofeos,

los tuyos y los míos, algún día me olvidaré de mirarla.

amor, palabra, la cantidad sin calidad no vale de nada.

Á FRESCA

2010-10-26T19:52:00.003+01:00

Así nacín, cos primeiros ventos de outono disposto a levarme a tristura e os malos antollos.
Así ficarei, na esquina de calquer estante da memoria para recoller a basura do espíritu.

Una historia interminable

2010-10-26T19:32:00.007+01:00

Siempre había sido un romántico así que se negó a quedarse sentado en aquel bar esperando a que ella apareciese. Cogió su guitarra y salió en su busca. No sabía su nombre ni dónde encontrarla, solo recordaba sus hermosos ojos y el embriagador perfume que la acompañaba impregnándolo todo la noche anterior. Comenzó a recorrer las calles, un paso tras otro, una hora tras otra, hasta que se reconoció perdido en el mar de asfalto de su ciudad, la misma que ahora se le presentaba desolada y solitaria sin ella, no sabía su nombre pero si que la echaba de menos sin conocerla. Vencido ante la idea estúpida que se le había ocurrido ya no recordaba hace cuanto tiempo en aquel bar decidió regresar al pequeño tugurio en el que vivía, por así decirlo, traspasado por la sensación de vacío que el recuerdo de aquella mujer había dejado. Desizo su camino, giró infinidad de esquinas, largas calles mojadas un instante antes, pasaban bajo sus pies, un paso... dos pasos... hasta que apunto de sacar el mundo con sus llaves colgando del bolsillo, su mirada reconoció unos ojos que ya pertenecían a su más hondo anhelo. No fue necesaria ni la más breve palabra, los dos sabían que habían compartido la misma búsqueda, las mismas calles, la misma necesidad que al fin los había puesto en el mismo camino.

Para ti, el final de mi camino

De cómo se despide una ciudad

2010-09-30T00:47:00.002+01:00

Cuando te vayas no te olvides de mis piedras,
del toque nostálgico de mis campanas,
del sonido eterno de la gaita,
de mis noches, de mis madrugadas,
de las vivencias en tu mirada,
de la lluvia con o sin paraguas,
de la que moja o de la que embriaga,
de todo lo que soñaste bajo mi cielo,
de todo lo que en mi echaste de menos de aquella tierra,
de todas las botellas en las que no coge el mar,
de 'Plata', por que es muy grande y está demasiado lejos,
de los que no te olvidarán,
de lo que bien que quedas en este cuadro,
de que resido ya en tu piel bronceada.
Cuando te vayas no te olvides de llevarme en tu mirada.

Para Claudia

SANTIAGO DE CARA

2010-08-14T12:08:00.014+01:00

La religión hecha tiempo,

Agua, frío e inquietudes varias,

Un espíritu ligado a un paraguas,

Un color monocromático envuelto en melancolía,

El regalo de un dios pagano a un pueblo-mito o mitificado,

Un dolor de pies de varios siglos,

La peregrinación hacia la promesa de un fantasma,

Unas cenizas que no se ven,

La fe de un ciego que no quiere ver,

Camino de piedra asesino de tacones,

El alivio en la desesperación del descreído,

Bochorno en las noches de verano,

La tormenta de estío enjabonando culpas,

Escondite del diablo,

Columnas-bastón confidentes del alcohol,

Hogar de prostitutas verbales,

Mujeres que se venden a cambio de almas

Que llevarse a la boca del cielo,

Un no sé que de arrepentimiento en el último minuto,

Un giro a la izquierda o a la derecha,

La propietaria del salón de mi casa,

Nido de santos hombres que olvidaron rezar,

Un pecado hecho campanada,

El arrepentimiento que nunca se arrepintió,

La existencia más cómoda del mundo,

Ciudad-estado que quiso ser Atenas,

El inconformismo del ’68,

Estudiantes que supieron morder lenguas ajenas,

Padres extraditados del pueblo vecino,

Ilusiones que llegaron a un puerto sin mar,

La lluvia que moja pero no ahoga,

El sonido omnipresente de una gaita,

El baile infinito de las 0:00 a las 12,

Un punto sin ley que quisiera gobernar el mundo,

Una voz que habla por las estrellas,

Una concha internacionalizada a la fuerza,

Un tú y otro sin rumbo fijo,

Un ‘qué más da el camino’,

El grito de una torre cansada de tocar,

Las historias que solo conoce el ciudadano,

Escuela de músicos, pintores y artistas varios,

Sacristía de secretos bajo llave,

Una llave sin cerradura,

La parranda más larga del mundo,

Lugar de encuentro del que se olvida del tiempo,

Cloaca de cotilleos y cotillonas,

Estudios antiguos que solo a los curas obligan,

Golosina de modernidad deudora de la vejez,

Poema libre que solo cambia de forma,

Contenido que solo cambia con el escritor,

Cementerio secular de vidas pasadas,

Un réquiem y una lágrima de luto por lo que acaba,

Una moneda oxidada en el fondo de la fuente,

Un anuncio publicitario con ánimo de inmortal,

La inmortalidad sostenida que sólo posee la piedra,

Un bálsamo para el alma cansada,

Enjambre malsano de los herederos del humo,

Una pandilla de charlatanes y vagos de la curia romana,

Legión de bares y satanases,

Caja de disculpas que nunca se pagan,

Archivo de promesas que nunca llegan a nada.

Por Hiseu D'Artous

2010-08-13T12:17:00.008+01:00

tengo miedos en los ojos

descarrilando por las vías de mi lacrimal

en forma de lágrima parduzca y entrecortada.

sale humo de mis pequeñas orejas

a la espera de que los que están lejos

deduzcan el estado de ánimo de este tren.

llega con un poco de retraso

porque en la estación no lo espera nadie y

qué mas da!, no habrá viajeros que recoger, nunca más,
el revisor late despacio chequeando

cualquier fallo en el mecanismo, ya viejo y gastado

del corazón de la potente máquina

cada vez más negra y dura que al comienzo, cuando inició su camino.

'No hay billetes!' te dige, 'tendrás que esperar al próximo',

'ya no se vende destino a ninguna parte',

seguirás con tu nostálgica cadencia, entrañable y constante,

hasta ir apagándote de a poquito con los rieles puestos,

como los legendarios de la historia,

esa de la que en breve formarás parte.

y si lloras hazlo con cuidado,

que aún ayer te han pintado de tristeza.

XOGANDO Ó AFORCADO

2010-08-12T11:14:00.011+01:00

Ves aquela forca alá no fondo, colgando da miña vergonza lonxana?

estame agardando fai moito tempo como saudándome coa mirada.

Pendureina ahí, por seacaso, algunha vez a necesitaba,

e imos tirando, por certo, pero a cada paso de máis mala gana.

Berroume, o outro día, que por que non a limpaba,

que máis quere, pregunto, pois xa a súa cor é apagada

e a fin para a que serve nunca implicou limpala,

soberbia se muda por estar ahí pendurada

e non sei canto tempo dure sen darlle o seu corpo algunha traza.

Fixacheste que me fita de día en día, de semana en semana?

Creo que me está gustando ter unha corda namorada,

e se é certo que o amor sabe de sentimento e mais nada,

pronto irei de viaxe para ir visitala,

só agardo que no noso contrato inclúan as vacacións pagadas,

por que esta clase de aventura non está ben remunerada.

Antonte na penumbra afirmou que me quería,

asi que terei o pescozo presto para a nosa travesía.

UN REGALO DE CUMPLEAÑOS

2010-08-10T11:35:00.009+01:00

Porque el norte no existe si tú no estás,
porque tú eres mis cuatro puntos cardinales,
el mapa en el que nunca me pierdo,
mi amigo, mi contrapunto, mi hermano,
lo mejor y lo más valioso de mi mundo,
la cordura en mi locura permanente,
lo mejor de mi que quiero darte,
la mejor obra de mi padre y de mi madre,
el pequeño que siempre irá de mi mano
a pesar de que transcurran siglos enteros,
el niño que no se hace mayor en mi corazón,
mi orgullo y mi bendición.

A Daniel, porque se merece todas las felicidades del mundo y más

A PUNTO DE RIMA

2010-08-10T10:17:00.011+01:00

estaba demasiado agusto,
agardaba case calquera cousa menos ese adesgusto,
esbaráchelo apenas sen querer por entre os beizos
así de paseniño como cando o traxe se quita o buzo.
o egoismo foi o meu 'petrucio',
se ti non es capaz eu fareino con sumo gusto,
xa chega co meu posible dano,
pero o teu sería inxusto.
plantareime enteira de busto
pequeno pero ben chusco,
e deixarei de facer todo o que non é xusto.
sen embargo, aquí estarei para ti,
restándolle á miña vida momentos convulsos,
para que o resto dela siga o seu curso.

MI CANCIÓN

2010-07-29T17:53:00.011+01:00

Me hallé como aquella guitarra en aquel lejano concierto,
tocada por un artífice más de mi mundo,
compositor frustrado en la pieza de mi vida.
Aquella melodía que él intentaba hacer sonar
comenzaba como acaban todas las otras,
con una breve pero intensa apoteosis
para más tarde insospechadamente decaer
en un remanso monótono de notas.
Si quizás la decepción no recayó sobre el instrumento,
si se produjo un leve pero progresivo distanciamiento del músico,
o de su música, quien sabe.
Siempre le había gustado que la tocase lenta y cariñosamente,
cuidando cada cuerda de su esbelto cuerpo,
mimándola cada noche,
apartándola de cualquier telaraña nocturna
o murciélago imaginario,
oh, repugnante monotonía! por qué has tocado estas cuerdas.

2010-07-19T12:35:00.002+01:00

Al final miró atrás para alejarse de golpe hacia adelante,

qué protagonista más cobarde, qué corto el cuento y qué largas las palabras

AUGURIOS

2010-07-17T10:50:00.019+01:00

Hubiese querido saberlo antes, me hubiese gustado que alguien me explicase que iba a ser así, pero nadie lo hizo, me dediqué a repugnar la conducta del que tenía más cerca sin saber que tiempo después yo habría de convertirme en lo mismo para luego repugnarme junto con mis actos, todos ellos contaminados por mi persona de forma irremediable por lo visto; lo intenté, aunque ciertamente no con demasiado ánimo, y como era de esperar esos pequeños esfuerzos sin tesón, lejos de dar su fruto, ocasionaron mayores destrozos y aún me odié más, mas no sin el cierto regusto del egoísmo que produce la satisfacción de los bajos instintos.

Tendrías que haberme advertido de mi misma, tendrías que haberme protegido de la borágine de mi condicción oscura y frágil ante el pecado. No pretendo culparte de algo de lo que yo misma decidí impregnarme hace tiempo, porque al fin y al cabo los pecados del padre no tienen porque ser la herencia del hijo pero bien es cierto que yo la acepté con gusto, acción por la que algún día recibiré mi justa recompensa, menuda sangría entonces... pero por más que lo desee la sangre no será unicamente mía, he ahí la factura que irremediablemente acompaña al egoísmo!

Los dos nos encontraremos en el infierno, quien sabe cual será el nivel, aunque no dudes que compartiremos castigo por nuestra semejante condicción; ¿crees que nos preguntaremos mientras ardemos en el fuego eterno de nuestro pecado si en algún momento mereció la pena?; yo puedo contestarte ahora: "siempre y sin mirar atrás", y que venga el fuego y me condene pues hace tiempo que se me ha reservado.

CONTIGO SEN MIN

2010-07-02T18:33:00.006+01:00

Viches morrer a miña conciencia dende o teu vaso; ben sabes que nunca che votaría a culpa pero aquel día precipitámonos ambos por aquel sumidoiro, lembras? Aquel billete sen retorno saíunos demasiado caro.

Adicácheste a subir ata a miña cabeza xa bastante doida de por si, berrándome ata a saciedade da noite que naquel micromundo noso non existía o arrepentimento e mentíches!, o triste deste conto sen perdices que levarse á boca é que eu me deixei gustosa.

E agora qué?

Ti seguirás na túa botella abxecta observándome e eu, tan pobre de espíritu como o nome que te envolve, deixareime namorar, unha, dúas e mil veces máis.

2010-06-30T14:44:00.005+01:00

Porque alí estiveches cando a derradeira lúa do mes encumiou o ceo e sen escrúpulo algún, berrácheslle o fermosa que estaba con aquel colar de estrelas ó redor do pescozo. Ruborizouse toda mentras Febo se escondía tras ela cheo de ciumes unha hora antes do acostumado;
intentaches darlle caza cunha rede demasiado pequena e rompeu xunto coas túas esperanzas de furtivo apixonado, esquencendo que un querer tan alto non se engaiola en casa de ferro.

2010-03-05T18:47:00.003+01:00

Estrañeite pouco
pero o suficiente para votarte de menos
e sorprenderme agardándote,
nunca chegaches,
nunca chegarías votándote en falta.
Es a presencia foránea de calquer hora,
en punto para que nunca sexa tarde,
a tapa desexada da miña copa,
o alcool tardío que nunca sobra,
o debuxo animado tenro e agarimoso de calquer tarde,
o extraño que agora voto en falta.

2010-03-04T15:48:00.006+01:00

y cambié al borde del último minuto

porque la mano insatisfecha de mi instinto
me empujaba para no dar marcha atrás,
y cambió la idea de mi persona
porque ese yo ya no me pertenecía,
porque era dueño el desenfreno,
porque estubo ávido de experiencias que no creía las mías
y porque luego resultaron mas mías que nadie,
y el cambio fue brutalmente sucedido
por la satisfacción que inyecta lo mal hecho
por malo a la conciencia y bueno para los sentidos,
y cambio sin querer por esta conducta repulsiva
y cambio queriendo por ser querida y anhelada.
y es mi estómago quien cambia con la repulsa
y son los ojos que no veo los escrutadores de lo
más interno por ser mío, del hecho absurdo de este nuevo viaje.
morí haciéndolo para renacer luego en el caldo de cultivo
del arrepentimiento y el regocijo, en la indecisión de esta nueva congetura,
salvaje a mis sentidos, arrolladora de mi canon, de la certeza de lo absurdo,
de esta yo, redescubierta en la repulsa y la excitación de lo extraño.

UN ADEUS E UN NEGRO NO CORAZÓN

2010-02-23T18:32:00.005+01:00

Amizades vendidas a un alto interese
recompensado con verbas vacías
de agarimo e pudor persoal,
unha bágoa aderezando o proceso
e a falla de crédito dun vello coñecido de novo.
Dous minutos de desapego verbal
e todos os do mundo para a desconfianza.
Morrín un segundo contigo,
morriches eternamente no meu haber persoal,
aquel que te agarimou durante moito rato,
ese mesmo que hoxe te esquence por falla de pago.
Un adeus e ata sempre
vacío de compromiso para mañá.

2009-10-19T16:07:00.002+01:00

Nadando en barras baixas
o ollo surfea ondas de palabras,
o vaso arquea cara un horizonte de resaca
mentres a guinda do derradeiro martini
abanea no estómago sen conseguir afundirse.
Badeas a piscina do sexo horizontal
co corpo alongado da madeira como táboa.
Berro de tránsfugas nocturnos,
indiferentes, sobre o pé dereito ou sobre o esquerdo,
porque o alcohol sempre leva o mesmo camiño.

LETANIA DE DESINTERESES

2009-10-19T15:16:00.003+01:00

En el nombre del pollo,
de su primo y del dinero,
un rezo impúdico en el fondo del bolsillo
con letra minúscula de una letanía de desintereses,
tu nombre bordeando la boca roja a punto de lengua,
viperina y aburrida a la espera de una palabrota ocurrente
con la que manchar el aire.
El oído pegado al ojo por si acaso te duele algo,
una marcha nupcial a ritmo de funeral
y la saliba ahogando el corazón.
Las mil palabras que nunca se dicen
escritas en los bordes de un libro sin páginas
esperando a entrar en catálogo,
un telescopio que se compadece de las lágrimas de cocodrilo de la luna
porque el sol no le regala cinco minutos.
Mi culo residiendo agradecido entre las manos de un prójimo,
en el nombre del padre, del hijo que nunca tube
y del espíritu de cualquier santo de a pie.
El encontronazo del mundo contra el cristal de la vida,
los pedazos en el suelo y nadie para recogerlos.

2009-10-04T21:10:00.004+01:00

Fechaduras rotas por equivocación,
medo a roubos furtivos con sentimento
pola verba extraña dun coñecido,
un vaso de auga no que afogar de sede
logo de séculos de minutos escuros
acompasados da sobriedade
dunha noite de música estridente.
Un can Cerbeiro atropelando a porta de entrada do sendeiro do frío,
mentras os primeiros autobuses do desexo agardan pasaxeiros,
unha caída seguida por mil pasos
cara a loucura lúcida dunha vida que esperta cara outra,
calcetíns de tomates con vocación de podólogos,
extrañados de terse coñecido.
Un golpe de sorte trala derradeira esquina
agardando unhas letras no seu nome,
dúas letras negras e escarlatas que choran
por non ser escritas na oda á memoria,
un espello sen reflexo e sen ninguén en quen mirarse,
o corredor onde habita sen pegadas que limpar
e sen zapatos cós que berrar.
Un poema con antollo de ser canción
e ningún acorde perto do corazón.

PLACER EN OFERTA

2009-09-25T19:04:00.004+01:00

Una lengua en mi boca,
el placer de recibirla, dos dedos que la tocan,
un gemido por cada célula tuya,
un outlet de éxtasis al por mayor
con dos por uno en las caricias más largas,
el olor de los placeres en mi oído
especiados y aliñados a gusto del deseo,
los ojos azules en oferta
mirando el escaparate de mi cuerpo
con tintes negros de encajes en la flor de mi piel,
los dedos más largos recorriendo las calles calurosas de la intimidad,
la oscuridad cómplice de un punto de luz,
el regusto del dolor compañero de las cuatro esquinas de mi cama,
un te quiero acunándose en mi pelo negro debajo de tu cara.

2009-09-25T18:31:00.004+01:00

máis días, quizais novos problemas
quizais non mereza a pena,
quizais non son cobarde,
quizais o risco me alimente,
quizais a moreas para unha soa certeza,
pesada, segura e carente de dúbida,
lonxe da choiva pola cercanía dun corazón,
lonxe da seguridade pola premura do meu,
como Atila aplastando os toxos do medo,
como a determinación de Ulises por voltar a aqueles ollos,
coma min cando quero e non hai posible freo,
como que me queren,
como o agasallo que iso merece,
un agarimo, un grazas e un corazón enteiro,
atusados con cintas de cores e cas papeletas da ilusión,
mil verbas rosas que nunca escribira,
mil intencións que por elas existen nestas follas,
a carestía de adversativas que me inxectas,
a man firme que guía o bolígrafo,
a miña ou a do sentimento,
por todo e de nada, mil grazas polas palabras.

CALDO DE CULTIVO

2009-09-11T14:41:00.002+01:00

Ó fondo "Beautiful today" golpeando a realidade co martelo das dores;
os vampiros morden mentras docemente te matan nunha fin de semana,
unha copa de brugal amenizando o proceso,
fotos e lembranzas bailando no armario da memoria coletiva,
os trastos de dúas amigas botados polo chan
recollidos e sandados pola enfermidade da lóxica moitas horas e anos depois,
prexuízos, falsas impresións danando aquela esquina do corazón,
nais xordas de egoísmo e pais que carecen de menciña para todo,
superheroes rotos pola madurez,
unha muller que deixou de ter ollos de nena,
ollos que choran por ser adultos cada vez que espertan.
A negación que te fire de rebote e a explosión do golpe,
a morte do ser ou a conciencia da nada,
unha bágoa de luto polo que remata.

2009-08-25T16:57:00.003+01:00

Me siento e intento recordar el por qué de tantas cosas.
El por qué de este asiento, el por qué de mi cuerpo en esta habitación, el por qué perdono y no recuerdo el por qué de este dolor.
Me veo en el espejo del fondo de esta estancia y le pregunto a esa persona casi pálida, casi temerosa y casi morena el por qué de tanta pregunta y no hace otra cosa que mirarme y callar como yo.
Se levanta y camina, como yo, decide no volver pero yo vuelvo encambio.
Mi vida es mía y no la de un reflejo de lo que soy o de lo que fui en el espejo del fondo.

PORQUE SI

2009-08-25T16:42:00.003+01:00

Te siento cuando estás lejos
porque lejos no existe cuando te tengo,
el teléfono, arma de mi anhelo,
el camino en el que me encuentras,
sin pisadas, sin senderos,
sólo palabras y voces dulces en mi oído;
me calmas cuando estoy triste,
me acompañas en mi soledad aún en la distancia,
porque en ella es cuando y como te vivo
Tu eres soledad y abrigo
la casa cálida a la que vuelve el perdido,
la cama en la que te sueño
las horas de todos los días de mi mundo,
mi musa y mis mejores recuerdos,
los retazos de felicidad y la cordura que lleva tu nombre,
las cartas y los versos que aún están por escribir,
todo lo que tiene sentido, lo confuso y la llave para abrirlo.
La inocencia de lo absoluto entrando de puntillas y para siempre.

2009-08-09T18:11:00.005+01:00

Descuartizou os meus pensamentos para convertilos nun montón volatil de cinzas xordas sen voz, deixou de pasearme andando a tres patas nas tardes de choiva nas que a confianza o era todo, e sentinme perdido para sempre no caldeiro do seu recordo.
Pasaban, asubiando notas eternas namentres eu desfollaba calquera pensamento descoñecido que as rondaba no cadro escuro da noite, aliviaban a miña carga mentras eu só desexaba a súa.

Xulgádeme corrupto na cama!
Arroupádeme co voso suor!...

...non sexa que chegue o mencer antes de que vos mate no meu pensamento.
Sinto pegadas de auga cerca dunha idea, non quero que afogue, é a única que teño para regalarche xunto coa miña dignidade abxecta coma o teu reflexo naquel cristal, lembras?.
Asasináchesme o outro día do mes pasado, ou asasineime eu o Venres de Pascua sen lembrarme de Deus nin de min, porque ti xa facía toda unha vida que eras eu; nunca choraches de dor polas miñas carnes e os meus osos que se mataban para alonxarse de ti.
Xa só Caronte me compadecerá porque levo a derradeira moeda que me deches no peto.

2009-08-09T17:59:00.003+01:00

El poder modifica las entrañas
dejando un je ne se qua de omnipotencia en la boca del estómago
o del corazón, a gusto del animal,
la razón cauteriza la dignidad
en una suerte de beatería abstracta e indolora
actuando al fin el actor sin conciencia,
pronunciando la frase más antigua del mundo
"que pase lo que tenga que pasar
pero en otra página del cuento y con otro protagonista".
Más tarde en una mesita de noche,
un cuaderno llorará porque las palabras ya no vienen a visitarlo,
mientras un blues o un miserere con cualquier nombre,
intenta consolarlo mintiéndole en la penumbra,
a unos minutos del amanecer.
Nada que confesar,
nada en el haber de buenas obras,
todo por deber y aún más en el cuaderno de penitencia;
gordo, de poder, y la razón huyendo a cada paso,
más lejos cada vez de pedirle perdón al amanecer.

EL MUNDO CON EL DERECHO TORCIDO

2009-07-20T00:43:00.009+01:00

la vergüenza de un espejo,

un no quiero porque no me dejan,
una huída hacia el abismo sin freno de mano que llevarse a la boca,
dos pájaros picoteándose porque se quieren con dos huevos y medio de por medio,
la sombra de ella escapándose de su cuerpo por temor a que la manchen,
todas las campanas del mundo mudas por vacaciones,
las góndolas de Venecia en huelga por falta de carreteras,
una vida mía por unas horas de la tuya,
el sol llorando porque quiere un fondo gris,
las nubes muertas de risa porque los astros enloquecen,
mi conmigo, todos con los demás y nadie echándose de menos,
ahora que has llegado, un zapato por sombrero y la lucidez a cada paso,
una vuelta al mundo y un tercer ojo para verla crecer,
un aura que no se multiplica si no se alimenta al cubo de cualquier viandante,
la mía, la tuya, la de ellos, la de los conocidos y la de los que quedan por conocer,
el espejo con vergüenza de su reflejo pero feliz porque tiene zapatos para tapar su falta de cabeza.

2009-07-16T14:33:00.011+01:00

Morrer como morren os ventos no último eido

para resurxir no derradeiro alento da morte,

morrer guindada a carón da esperanza de respirar

ficando no fondo cás kenyas

á espera dunha man que nunca chega,

resolvo tirar por min.

Achaqueime nos tempos da peste

cás bubas a supurar de todo, da cor da merda,

voltei morrer porque nada me mata senón eu mesma,

berrei para ninguén e lembrei que os leóns non choran,

contei ata cen voltando sobre cada pegada,

as cancións tristes so se cantan en Hill Street

e a cada minuto en calquera parte na que non quixera estar.

2008-07-26T02:34:00.003+01:00

Chámame 'sola', respírame paseniño por medo á fraxilidade. Fálame entre susurros porque deixei de oír notas altas por un accidente de amor, tócame con guantes de látex para non luxarte cos meus malos pensamentos. Nada especial por fóra e recheo de galleta resesa no interior, a dozura do meu sabor foi pasando ós poucos, caducando coa decadencia dos malos momentos.
Son 'sola', sempre fun 'sola', etiqueta bravía como a miña condizón. Era de pel, de oso e varios corazóns, dous ollos fermosos que o pescudaban todo, que me vían a min, un sorriso con moitos dentes para verme a miúdo; era rosa por dentro e negra por fóra, era mestura de zucre e sal, xantar opulento dos días de festa, era as candeas dun aniversario continuo, unha Alicia sen tempo nin reloxo que inquerir.
Era 'sola' pero comigo. Nesta hora na que me perdo, no anterior minuto que non podo recuperar, perdinos e perdéronme toda, non escoito berros que me amosen o camiño de volta, nin fermosas zapatillas vermellas coas que voltar a casa.

ANIMAIS NOCTURNOS

2008-06-18T21:15:00.004+01:00

A noite non se come, succiónase... ata a derradeira pinga de sangue mellorada por destilación.

Na contra que coas persoas descoñecidas dun segundo, disecciónanse e disecciónaste, para recoñercerte recoñecido, agardando mastigar algo mellor que o anterior... lástima!, todo se bebe... Os buracos da noite nunca se enchen. nunca se colman, enchémolos de alcool e fume e palabras podres. Os buratos da noite son feridas de vida, entón un pregúntase por que non foi ferido moito antes; por que ninguén lle ensinou a fumar e a alcoolizarse moito antes, moitas vidas antes.

Ameras no borde dunha copa e pregúntaste a que hora e en que momento quedaches só. Saíches pensando unha noite heróica e atopaches un nome de soidade, que non lembras polas copas, como aconteceu.

Eran as once e quedaches onde sempre, cós de sempre, que non por ser habituais obrigan á monotonía. Babexaches e babexaron pensándote; serpenteaches a ritmo de fume, alcool e música indecible. Lembraches tempos mellores e desexaches outras rutas con rostos e verbas diferentes ás xa saboreadas. Miráronte ollos acusadores agardando a saída cara un horario pactado entre catro paredes repasadas ata a saciedade cal catecismo de domingo, pero a pesar de todo fuches feliz porque sen días amargos non existen boas copas.

A gloria dos caídos no fragor da batalla nocturna, encóirase cos primeiros raios do día ou da lúa seguinte, non se sabe ben. Acontece que chegado o crepúsculo das vaidades, semellamos lobishomes de proceso invertido, nos que a verdadeira cara é o animal que levamos dentro, só visible co influxo da noite, con ou sen lúa. O espellismo do normal, da apariencia, comeza só cando os raios enganan e confunden á fera, deixamos entón de ser nós, mutando en outros que non podemos ou non queremos deixar de ser, eiquí o misterio da dobre personalidade da nosa especie.

O día é unha reflexión do que podes pero non queres, a noite, para facer o que queres pero non debes. Na escuridade agóchanse os que nos miran, os que xulgan e os que non teñen vontade por cobardía, de vivir sen vivir dos demais; esas alimañas que xermolan baixo os raios de Febo, morren ós poucos con pequenos actos de liberdade e espontaneidade alleos.

Bebede, fumade, bicádevos en exceso, condimentádevos cás pequenas cousas e que morra a intolerancia hipócrita. Ivernade o día, vivide a noite, demostrade que o fin non todolos gatos son parvos.

"Para todos os que se degoiran buscando novas rutas nocturnas e fican onde sempre porque o coñecido é mellor"

JAZZ BAR I

2008-06-12T22:04:00.005+01:00

Unha voz rota ao fondo da barra,
un piano no centro da estancia
chorando notas que quixeran ser jazz,
lástima da falla de tempo e de reloxo para contalo.
A saia vermella arrimándose
os pregues cheos de paixóns nocturnas,
a chave no peto sen porta que abrir
e sen pasos prestos para chegar a casa,
os rulos dunha solteirona,
o rouge vermello sen face nen anos,
saloucos no solpor de domingo,
a vida sen horas doces que levar á boca,
unha boca sen sede de outra.

Marcela seguíu apoiada de cóbados na barra de calquera bar, exibindo os sinuosos muslos que só a fina saia permitía imaxinar. Os pensamentos queimaban os seus mouros cabelos rizosos á mantenta; votaba de menos unha orella ou dúas, segundo o portador se prestase, cobizaba a ese alguén descoñecido que nunca chegou.
Aquel ron rematouse só, como os tres seguintes, Marcela non estaba en si, votábase de menos.
A voz rota do fondo da barra, o piano e as candeas, fundíronse nas mesas a ritmo da derradeira melodía ca que o improvisado jazzman daquela hora rasgaba o ambiente dulzón, un conglomerado de bafos apaixonados de fume de cigarro ou puro, segundo a cavidade dos petos ou da sorte vital de cada cliente.
Marcela, con ese nome que ben puidera ser de tango, resolveu seguir cos seus pensamentos, soa, na penumbra embriagadora do local.

Saia rumbosa das doce ás catro:
planchada de doce a unha,
manchada da unha ata seguinte colada,
de líquidos varios, propios da nocturnidade,
escondéndose con aleivosía
tras accións lícitas, agardadas e apenas confesadas
tras os primeiros raios do día;
café, quizais tostadas
e a volta ó esquecemento do asfalto.

2008-05-30T20:21:00.000+01:00

DO QUE NON EXISTE

Encheu o peto con aquelas ideas e deixou de bailar. O seu tacto non era o de outrora, a súa pel enrugada berrou para fóra porque aínda estaba todo por intentar, porque se fose esa outra hora, outro o corpo e outras as mans, o seu ollo vería diferente, as palabras mudarían de voz e aquela música valdía de recordos e de son recuaría ó grao de nota para facerlle cóxegas ó xenio do autor.

Porque na dimensión desta idea, a caipirinha quere ser galega, o tekila é unha comida sen sal e estas letras teñen banda sonora; non existen as clases particulares de Moral, porque a imposición non funciona nen antes nen agora. Onde segue chovendo como variable inmutable porque existen os paraugas para resgardarte se che prace.

Sete ostias de sotaque para voltar á realidade; montou nun taxi de conversa pechada, do tempo e máis nada. Foi un soño de verdade, anque aquí tamén chove de forma invariable, teñas ou non inpermeable, unha idea nada da utopía ou viceversa, non se sabe, retazos cosidos a punto de galiña e sen base, pero o fin, nada muda se non se porfía.

2008-05-30T14:56:00.004+01:00

"El olvido es la muerte

matar olvidando

y morir cuando te olvidan",

poco a poco te vas perdiendo

con las pequeñas astillas de los recuerdos,

si no te recuerdan te pierdes

en la memoria, en el sentimiento,

te pierden despacio, conscientemente

o con el sin querer de lo repentino,

de lo que viene de pronto pero de puntillas,

dejando las pisadas que sólo borran los elementos

y al fin tú, el protagonista que precipita la nada del recuerdo.

La memoria es un redoble de timbales

que cuando menos te lo esperas deja de sonar.

Canciones sin letra,

con una música imperceptible

que se pierde en la distancia,

poco a poco, como un fino hilo de voz

que se agarra a cualquier esquina

con las zarpas largas de las vidas absolutas,

negándose a desaparecer en la oscuridad del olvido.

Para ti que formas parte de min, a pesar de que esbarei da túa memoria

2008-05-24T14:17:00.003+01:00

Un ollo de vidro requente polo sol de Maio albisca un trebón inminente da cabeza para abaixo, mentras un terremoto con epicentro no corazón supera cinco na escala de Righter. Estala o pánico dentro das veas e a sangue corre sen dirección certa, a rúa "do Corazón" quedou desfeita logo de tanta sacudida.

Esperanza percorre as vivendas baldeiras de moradores, sen ningún recuncho no que poder acocharse e aniñar un tempo mentras a choiva cesa. Non quedan verbas sanadoras para ela, coméronas as alimañas que engordan cada hora buscando comida pola estrada que leva a "Desesperación", cidade sen saída.

Esperanza canta ao medo con dúas patas, que sempre corre máis ca ela, para que deixe de arrastrarse trala súa pegada:

Cristal do meu ollo

arreda de min os malos antollos,

sen alma, sen veas na sangue,

sen bágoas, e sen bo tempo que acompañe,

esquencédevos de min, dores salvaxes.

Sen mirada coa que mirar,
sen verbas coas que falar

e rara vez alguén para escoitar;

sen corpo que posuír,

o esquelete fai tempo que non me pertence,

son osos de outro, membros dun extraño,

pensamentos e ideas dun descoñecido

que onte timbrou a porta para roubarme o alivio.

Bailade, cantade, embriagade os noxos

con alcool e outros antoxos

porque eu no son eu, nen vós sodes os de onte,

cando nos atopemos, atrás quedarán as nosas voces.

Esperanza seguíu correndo durante a treboada eterna, o ollo era o seu, a choiva só a mollaba por dentro, as vivendas estaban baldeiras porque ninguén máis habitaba a súa cidade e o medo andaba solto por ela.

Luces e tolemias

2008-05-22T19:21:00.000+01:00

As estrelas son os homes que morren encolerizados na batalla. Como castigo están condenados a escintilar eternamente no firmamento sen poder chegar ó ceo ata que chegue o momento no que se cansan de brilar e desaparecen.

As luces de neón son os cobardes que viron frustrado o seu soño de gloria, alumean noites de bastos, alentos infestos con verbas dunhas horas, suicidas que non saben como afogar nun vaso, sorrisos efémeros nados doxe e aniquilados co primeiro raio matutino doutra xornada aburrida. Se hai sorte quizais chova.

A bombilla, cú de abelaíña enchufado á corrente, unha xaula incolora onde a maior idea foi presa, a electricidade, e ela pesarosa, porque nunca ten tempo de fitarse ao espello a acicalarse para o interruptor de turno. Estourará cando estea o suficientemente queimada porque a súa curta vida foi demasiado monótona.

O lume quixo saber a outra noite por que vivir doía tanto, por que sendo tan fermoso ninguén podía tocalo para sentir que tamén tiña corazón; quixo saber por que sendo tan vello nunca tivera aniversario, nin tarta, nin velas que puidesen traballar sen el, quixo saber por que a xente levaba unha pequena parte súa no peto, co grande que podía ser, por que antes eran mistos e agora isqueiros, por que se empeñaran en desprazalo da cociña...

É bo saber que as cousas tamén teñen problemas existenciais.